Nach dem Regen ist vor dem Regen

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Immerhin konnte ich um zehn Uhr mit trockenen Sachen losziehen – der gestrigen Nachmittagssonne sei Dank. Vorsorglich zog ich auch die Regenhose über, was sich zur Erhaltung der Trockenheit als überaus nützlich erwies – nicht etwa wegen Regens, sondern wegen der triefenden Gräser und Sträucher, die den steilen Fussweg nach Bubión hinauf säumten und mir sonst in Kürze textile Nässe um die Waden herum beschert hätten. In rund einer Dreiviertelstunde arbeitete ich mich in nördlicher Richtung zu der Kirche hoch, deren weisse Spitze hoch über mir über die Bäume hinaus lugte. Weiter hinauf konnte ich aber nicht sehen, die Sierra Nevada war gänzlich von einer grauen Wand verdeckt.

Mit dem Forststrässchen folgte ich dem Rücken weiter leicht aufwärts. Gemäss meiner Karte ging es der Erhebung Peña del Angel entgegen, jedoch wies schon bald eine GR7-Wegmarke nach rechts von dem Strässchen weg. Wie ich erst jetzt feststellte, hatte der GR7 die Schlaufe des Strässchens auf einem Fusspfad abgeschnitten; ich war also wieder einmal von ihm abgekommen. Nach wenigen Schritten durchbrach der Pfad eine Felsrippe. Es war wohl der Kulminationspunkt, etwas mehr als 1500 Meter über Meer. Begleitet von viel Motorenlärm – es klang nach dem Gebläse von Olivenerntemaschinen – begann ich mit dem sanften Abstieg. Als ich weiter unten aus dem Wald hinaus gelangte, öffnete sich vor mir flach nach rechts geneigtes, nur von einzelnen Bäumen bestandenes Wiesland, über das hinweg der Blick zu Berghängen hinglitt, deren Kämme und Kreten freilich meist in den Wolken verschwanden. An schönen Tagen musste sich hier ein wunderbares Panorama bieten. Ich konnte mich wenigstens an einigen Sonnenstrahlen freuen, die für einige Augenblicke den Weg durch die Wolkenfetzen fanden und die Szenerie aufhellten. Weit vorne war ein Dorf zu erkennen, das Pórtugos sein musste, und wenig später sah ich zur Rechten auch schon Pitres auf der Terrasse unter mir liegen.

Der Rest war ein gemütliches Hinabtrotten über Wies- und Buschland und an dem Weiler Capilerilla vorbei, und gegen ein Uhr erreichte ich die ersten Häuser von Pitres. Nach einem kurzen Dorfrundgang, auf dem ich sogar einen funktionierenden Geldautomaten antraf, liess ich mich am Dorfplatz auf der Terrasse der Bar La Taha nieder. Freilich hatte ich mich kaum hingesetzt, als es zu tröpfeln began, sodass ich mich zwecks trockenen Geniessens von Bier und Tapas ins Innere begab. Die junge Kellnerin, selber nicht von hier stammend, wie sie sogleich erklärte, war so fasziniert von den Wetterkapriolen, dass sie mir voll Begeisterung eine Serie von Fotos zeigte, die sie am Morgen mit ihrem Smartphone von der sich durch das Spiel von Licht und Wolken immer wieder verändernden Landschaft gemacht hatte. Solch rasche Abfolgen von Stimmungen kenne man bei ihr zu Hause – sie kam aus der Rioja-Region – nicht, sagte sie.

Für heute war es freilich auch hier vorbei mit den Veränderungen. Auf dem Weg ins Hotel blieb mir Nässe nicht erspart, und den ganzen Rest des Nachmittags verbrachte ich dort im Zimmer und schaute dabei in einen nicht besonders starken, aber in himmeltrauriger Gleichmässigkeit vor sich hinströmenden Regen hinaus, der nicht daran zu denken schien, jemals wieder aufhören zu wollen.